Последние уикенды мне взгрущиваеца всё чаще. Музыка - она такая, она зверюга ещё похлеще литературы, той, о которой писал ещё Жан-Поль Сартр. И один мой друг тоже. Писал. Люди выли от безысходности, загнанные в пустой обшарпанный угол одиночества, царапали ломающимися ногтями голые стены и умирали с искажёнными от ужаса лицами.
А я вот задыхаюсь от направленной в лицо струи чистого кислорода. Путаюсь в лицах. Кидаюсь из стороны в сторону. Теряю ориентацию в пространстве. Глотаю слёзы.
На языке горечь...