Святая святых. Святая святых моей души. Наверное, неподходящее слово. Там находятся разные люди.
Проводишь свою жизнь, растворяясь в окружающем мире, забываешь о себе, а потом возвращаешься в святая святых.
А там мусор. Висит паутина, и гудит ветер в проводах за окном.
Есть целые произведения, посвященные отношениям человека и вещей. Ммм... не знаю. По-моему, логичнее было бы сначала понять, что тебе ценно внутри себя... среди тех людей, которые там живут... просмотреть их кислые рожи. Для того чтобы потом вернуться туда и обнаружить паутину и сквозящий холод.
Люди уходят всегда. Кстати, поэтому не люблю писателей, которые легко разбрасываются своими героями. Героев надо беречь.
PS
- Как сам-то?
- Ооо, здарова! Я еду в Припять, поехали!
- Припять, ёбты!
- В марте, поехали! Пройдём блокпосты, возьмём проводника.
- Эй, поехали дикарями, набираем народ в Припять!
- Мужики, как там проводники, нормальные?..
- Припять, ёбты!